Culpable sentimental?... YA NO

La culpabilidad es de los pocos sentimientos que podemos considerar total y exclusivamente nuestro.
Al contrario de lo que muchos creen, no podemos hacer sentir culpable a otra persona. Quizá creamos, o sepamos, que tal calificativo y sentimiento le pertenecen pero nuestros intentos no sólo no llegarán a buen puerto, sino que servirán de acicate para conseguir lo contrario. Todos, permítanme generalizar, saltamos como resortes ante acusaciones que no creemos ciertas.
El culpable lo es por convicción.

En esto de los raciocinios y juicios internos nuestra propia naturaleza lucha por sobrevivir y, puesto que tenemos que vivirnos 24 horas al día, buscamos y tiramos de cualquier “pero” que nos exculpe. Quizá por ello, al culpable no le sirven los razonamientos propios (aquellos en los que se sepa no culpable) y desprecia los ajenos (con educación, y cierta sorna, del que se cree diferente y no comprendido).
El culpable se sabe, se piensa, y por encima de todo, se siente.

No existen asociaciones de culpables auto proclamados, y de existir sus componentes serían del tipo “falso-llorón”.
Los culpables son auténticos. Forman pequeños grupos (unipersonales) que se reconocen aun sin decirse.
La culpabilidad es solitaria. Se sufre en silencio y sin pomada.

El culpable es un ser responsable. Y es precisamente esta característica, la que abre su Caja de Pandora.
La responsabilidad es una obligación moral, cívica, educacional… y como tal es aceptada, e incluso asumida.
No debemos confundirnos y pensar que estos seres son pesimistas, catastrofistas o derrotistas, que se responsabilizan y culpan de/y/ó por todo. Suelen dedicarse a una, a lo sumo dos, culpabilidades con auténtica abnegación, si bien, en momentos puntuales de abatimiento apocalíptico, dejen libre la onda expansiva que arrase el mundo que les rodea.

Existen millones de clases de culpables, tantos como las causas que los desarrollan. Sin embargo, una tipología destaca por encima de todas: la culpabilitiscordis, comúnmente llamada Culpabilidad Sentimental. Y es precisamente ésta, la que más adeptos tiene, que tiene solución.

Según, estudios recientes desarrollados por el doctor Hasse Wallum y su equipo de investigación del Instituto Karolisnka (Estocolmo), existen dos genes relacionados con las hormonas oxitocina y vasopresina, que varían según las personas y que influyen directamente en el sentimiento de afinidad atrayente, conocido como AMOR, así como en la calidad de las relaciones y estabilidad.


Si aplicamos dicho estudio al tema que estamos desarrollando, podemos concluir que: el querer a alguien, o que nos quieran, el dejar de querer en un momento dado, la fidelidad e infidelidad, incluso el apego o aversión por los familiares de nuestra pareja (suegros y cuñados), son resultados de la química y por tanto, por ahora, totalmente incontrolables e independiente de nuestros intereses o mejores deseos.

No tengo claro si el nuevo descubriendo es positivo o negativo: pues deja nuestra personalidad y capacidad de decisión en un lugar “demasiado” secundario… pero, desde luego, como argumento anti-penas y antídoto de culpabilitis, parece funcionar bastante bien (eso sí, en versión beta).



La noticia que informa sobre el descubrimiento del Doctor Hasse Wallum fue publicada en un artículo de Javier Sampedro “Genética del Amor”, por El País, el 8 de enero de 2009.

Artrosis sentimental

Si preguntas a alguien quién es pocos sabrán responderte.
Unos te hablarán de lo que hicieron, otros de sus anhelos y sueños. Te contarán quienes quieren ser o lo que fueron ... pero no contestarán lo que preguntas. Porque son retazos: de momentos, de personas, de reflejos, que poco a poco van creando la consciencia que tienen de sí mismos.

Sin embargo esta respuesta no te vale. Quieres saber quién soy yo?
Y te digo que me mires y me lo cuentes tú, o que desees y seré lo que quieras, sólo por jugar un poco más, por quitar hierro al asunto.
Pero contigo no vale. Hoy quieres saber.
Noto tu cansancio en la mirada, angustia en la forma de morderte el labio, hastío por mi negativa a contestar, frustración al besarme y despedirte.

Hace tiempo me hice la misma pregunta y en ese mismo instante ,en que miraba el reflejo que devolvía el espejo: envejecí.

Cuando dejas de vivir inconscientemente,
cuando te planteas el sentido de la vida, de tu propia existencia,
cuando el tiempo deja de medirse en horas y días y noches son sólo palabras... cuando todo eso ocurra, si te ocurre,
comprenderás
y dejarás de preguntar los por qués y los cómos, para disfrutar los momentos que quieran compartir contigo.

Pienso si correr tras de ti, coger el teléfono y marcar tu número... ummm.
Mejor sigo leyendo, bien tapadita, no me vaya a constipar.

Juventud, divino tesoro.

ayer, hoy, ???

Tres gotitas más y lo consigo... apenas recuerdo su cara.

Ya no me pregunto por qué no estaba en casa, el destino hizo que fuera así. No merece la pena torturarse más.
Si hubiera estado quizá me encontrase en la cocina y tampoco hubiera escuchado el timbre.Pero puede ser que me pillase en el pasillo o poniendo la mesa del comedor, entonces sí lo hubiera oído y habría abierto la puerta rápidamente y él habría entrado en el portal y subido las escaleras de dos en dos como solía hacer.

Somos libres de nuestros actos, es lo bueno de la vida: nos permite elegir.
Qué pasaría por su cabeza cuando tomó la decisión. Qué ideología te lleva a luchar hasta ese extremo... Debería sentirse muy oprimida, casi exclavizada para tomar la decisión. Antes creía que no se había dado cuenta, que no le había visto y por eso lo hizo. Pero sus palabras no dejan duda alguna. Palabras de guerra.

Qué rara es la vida, nos hace sentirnos especiales, únicos, eternos... nosotros, los nuestros, nos...

Y vi las llaves, sí. Estaban encima del cuaderno rojo de geografía (también se había dejado el cuaderno). Si hubiera ido a su clase... pero entonces no te imaginas, no puedes intuir algo así.
Él se habría enfadado. Su madre llevándole las llaves delante de sus amigos, tratándole de nuevo como a un peque. Cuánto habría durado su enfado? tres días?...
Cada mañana antes de salir de casa cogería las llaves y las haría sonar por el pasillo sin decir palabra, dejando que la musiquilla recordara el incidente, mientras sonreía y cerraba la puerta de casa.

Tres gotitas más, que borren sus ojos, su olor y el cosquilleo que aun me producen sus abrazos.

En unos días marchábamos de vacaciones. No le hacía mucha gracia porque...


El 30 de mayo de 1985 Alfredo Aguirre Balascoain "Godo" (14 años) esperaba junto al portal de su casa cuando una terrorista (17 asesinatos, hoy ya en libertad) accionó el dispositivo de una bomba. El objetivo era una patrulla de la policía y aunque posteriormente reconoció haber visto a Alfredo, lo consideró un daño colateral de la guerra que luchaba.
Hoy 14 de mayo de 2008, han matado a Juan Manuel Piñuel.
Y el calendario se nos va agotando. Cada año marcamos nuevos días, nuevas muertes.
Y seguimos recordando, llorando por los caídos en una guerra que no es tal.
Cuántos familiares, amigos y conocidos que seguirán repasando los hechos, torturándose tratando de comprender unos asesinatos que no tienen sentido.

Entre pensamientos.

Qué te hace pensar en una persona? Qué me hace pensar en ti?
Por qué tú ... tus palabras.

Es algo que no se puede fingir, te sientes cómodo o no. Y no hay grandes explicaciones .Muchas veces ni siquiera se comparte aficiones, gustos, estilos de vida. Simplemente se conecta y con esa persona eres tú.
Quizá parezca una tontería pero cuántas veces al día eres , sin más.

En el trabajo, con la familia, amigos desempeñamos un papel distinto , siendo nosotros mismos, pero actuando de diferente forma. No me imagino igual con mis padres que con mis amigos, ni podría irme de cañas o a comer con algunas personas disfrutando como hago con otras ... Y en verdad no mentimos, no engañamos, ni fingimos simplemente nos comportamos como debemos, en cada situación.

Quizá la comunicación ; o la falta de ella ; tenga bastante que ver.
Callamos lo que queremos , somos "políticamente correctos". Algunas personas se oponen a ello y se escudan en el ideal de la sinceridad para soltar lo que les viene en gana sin tener en cuenta las consecuencias. Otras , por el contrario, piensan demasiado las consecuencias y cuando quieren hablar no tienen auditorio al que dirigirse.
Reconozco que no es fácil ,que cuesta. En ocasiones es imposible.
La comunicación es el arte de ser valiente y por desgracia en las sociedades de nuestro tiempo la valentía es el enemigo a exterminar.Lo imprevisible, lo discordante engendra miedos y qué mejor que el chantaje emocional y/o social para acabar con él?

Por otro lado las distorsiones que se producen en los procesos comunicativos complican mucho la cosa. Cuántos malentendidos que nunca se aclararán...

Ya el cara a cara , que cuenta con lenguaje oral y el no verbal, presenta problemas. Una conversación telefónica, que carece de uno de los anteriores factores, suele ser peligrosa.Pero la comunicación en el lenguaje escrito: es un milagro!! Así cuando escribo: "TÚ" , mi tú y el tuyo no evocan ni se refieren a lo mismo ( entre otras cosas porque no nos conocemos). Por lo tanto las probabilidades de que lo que yo estoy escribiendo y lo que tú lees sea mínimamente similar son de 1 entre millones.

Quizá por eso valoramos tanto una buena conversación . No tiene que ser la más inteligente, ni la más divertida. Es sólo que a veces surge magia.Y te desnudas o te dejas desnudar. Ni siquiera lo piensas, ocurre... Y no hablo de amor, ni de amistad , ni de nada en concreto, simplemente escribo y te imagino o te sé como yo, quizá no conmigo, pero igual.

Y llegados a este punto, (que es el mio y quizá no sea el tuyo, o sí, pero que ninguno de los dos sabremos jamás), desisto de cualquier tipo de comunicación contigo, ya que ni siquiera sabes que mi "contigo" eres "TÚ" y que ésta vez mi "tú" y el tuyo evocan lo mismo, te evocan a ti.

Qué será ?

PREMONICIONES

Vi uno de sus cuadros en casa de un amigo y me encantó.No era genial, pero era perfecto para mí.Comentaron que en verdad lo suyo eran las esculturas.

Unas semanas más tarde le invitamos a casa y charlamos. A él le hizo gracia que quisiéramos una escultura sin conocer su obra. A mí me hizo gracia él.

Había que iluminar la pared que acompañaba la escalera. La miró, fotografió y le dejamos hacer.Varios meses más tarde nos llamó diciendo que la tenía.

Sobre un hilo de acero colocaron El funambulista : 15 centímetros de personajillo, ligeramente encorbado, tratando de mantener el equilibrio sobre su pierna derecha.Luego los juegos de luces terminaron el trabajo , proyectando sombras que cubrían la pared.

No recuerdo lo que pagamos, pero te pareció abusivo.
Cuándo la vi supe que era perfecta. Recordé "Los Bordini" que venían en fiestas a la Plaza Mayor, recordé mi juventud y cómo nos conocimos.Recordé y soñé. Qué precio tiene hacer sentir éso con sólo una mirada?

Estuvo allí todas nuestras noches y cada una de mis mañanas.

Cuando no estabas me sentaba en las escaleras con un café y desaparecía ensoñada:" Por lo que más quieras, no te caigas... aletea, pero no te caigas".
Mi piedra filosofal. Yo.

Recuerdo que habíamos discutido la noche anterior.
Recuerdo el cuidado con el que dejaste la cama por la mañana y cómo me hacía la dormida sabiendo que no podía engañarte, deseando que hicieras una broma y no te fueras a trabajar dejando las cosas así. Recuerdo que fingí y de tanto que me dejaste hacerlo desperté horas más tarde.

No sé cuánto tardé en bajar las escaleras, ni si me fijé primero en la pared vacía, fría o en la escultura espanzurrada en el suelo del salón.

No hablamos de ello. Tú creíste que fui yo. Yo sé que fuiste tú.

Encargaste otra escultura, tratabas de dar aire y mientras esperábamos, el hilo de acero estrangulaba nuestra historia ... cada noche al subir, cada día al bajar.

Hace unas semanas trajeron nuestro encargo a mi nueva casa.
Y de nuevo la miro y me sé yo.Ni de pie, ni caída: colgando.

Sonríes al verla. Sonríes y tus ojos; hoy de visita; tienen dudas.
Yo me tengo más FE.

Le tocó un guionista de segunda

Desde antes de nacer le tenía asignado. Entonces el chico tenía 26 años y ganas de trabajar. Su imaginación era asombrosa. Escribió un parto catastrófico con final feliz. Le costó bastante convercer a la guionista de la madre, una mujer chapada a la antigua, pero se salió con la suya.

Siguió trabajando con ilusión y Sergio tuvo una infancia divertida llena de buenos recuerdos.Su adolescencia fue formato-general, estaba demasiado cansado para inventar tonterias, asique tiró del manual, buscó un par de anecdotas, mezcló confusión, ofuscación y estúpida valentía para pasar esos años sin dificultad. Por desgracia sus jefes se dieron cuenta del plagio y le llamaron la atención.
Decidió ponerse las pilas y crearle la vida perfecta. Para entonces contaba 44, y claro lo que él consideraba vida perfecta no acababa de corresponderse con las esperanzas de un muchachito de 18.Aun así Sergio vivió lo que él designaba: terminó la carrera, donde conoció a una chica de la que por supuesto se enamoró, se casaron y tuvieron 2 niñas.

El tiempo pasaba y el guionista poco tenia que hacer, pequeños reajustes aquí y allá : una casa de recreo, aumento de sueldo... Era lo bueno de crear una máquina sólida: marcha sola.

Hace tres meses la guionista de su mujer sufrió una crisis esistencial y decidió dar vidilla al asunto: introdujo un tercero en discordia, más joven, más vivo que Sergio .Y allí se quedaron los dos: escritor y actor, con la casa vacía y la moral por los suelos.Ninguno lo esperaba...una traición en toda regla.

A Sergio este stand-by empezaba a mosquearle así que nuestro G. sacó fuerzas de flaqueza y empezó a remar: una moto (coño que el chico siempre la había querido), viaje a Kenia (para su espíritu aventurero, ese que siempre había suprimido),mujeres( 2 o 3 que no está acostumbrado y se nos acojona).

Las cosas funcionaban, mi amigo cambió su estado-gris habitual por un púrpura aireado. Daba gusto verle, escucharle, vivirle...

Por desgracia uno de los grandes jefes se enteró de las andanzas de esta pareja , comprobó datos y llamó a sus guionistas. Aquello no podía ser, no era serio y daba muy mala imagen a la empresa. Así que a deshacer lo andado y un poco más de profesionalidad.

Eso fue hace dos semanas. Ahora viven juntos, un poco noqueados por lo ocurrido, sin acabar de entender. Sus creadores desinflaos tiran como buenos funcionarios y tratan de arreglar sin comerse demasiado el coco.

Pena que a Sergio le tocara un guionista de segunda, que ha sustituido el viaje a Kenia por debates familiares sobre Anatomía de Grey.

Mi Button

Me encanta la F1.
Me gusta por lo social(como los mundiales de fútbol), porque hay piques y risas.

Me entrego a la carrera de Australia sin un favorito, lo cual agradecen por aquí: soy gafe.

Desde pequeña me ocurre. Me fijo en un deportista, le cojo cariño y acabo con él.No sé cómo lo hago, es totalmente involuntario, pero por desgracia ya es un hecho constatado.
Por no quedarme colgada empecé a encariñarme con ciclistas; en mi casa se seguía el TOUR.Cualquier cosa me llamaba la atención. Unas veces eran elegidos por su sonrisa, otra por pipiolos o maduritos...luego sólo tenía que encariñarme y llegaba sólo: caídas estúpidas, entradas en tuneles de las que nunca salían, dopaje..Y así comenzó la leyenda.

Viendo mis hermanos que la cosa funcionaba dirigieron mi don hacia el futbol.Ay! cuántas carreras truncadas: lesiones, penaltis fallados... y estos capulletes intentando llamar mi atención sobre alguno del equipo contrario. Pena que no funciones así.

Con la F1 me pasó igual. El año que me encariñé con Schumacher, porque se jubilaba, perdió. Cuando descubrí a Button( que tardé porque suelen llevar casco y eso les salva) terminó llorando y a punto de perder su contrato.

Hoy a las 5:30 empezamos de nuevo. He decidido mantenerme al margen hasta esa hora (ni siquiera sé quién tiene la pole). Luego ya veremos.

Quizá éste sea mi campeonato. La oportunidad de demostrar que por mucho que digan "mi amor no es destructor".


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Menos crispación.

Miro la propaganda electoral. Paso de unos a otros y me pregunto de dónde sacaran ciertas ideas. Hay para todos los gustos.
Definitivamente me quedo con el FPJ y su defensa de los derechos de Loreta.